¿Que nunca oíste...

 ...la hojarasca crepitar?

(Recién...)

Revoloteaban las hojas, surcando el aire, tajando los tiempos entre frías piedras pulidas y cemento. Inundados los pies sobre un charco de asfalto ennegrecido recorrí los canales en monocromo, mientras se precipitaba el alcohol de futuros impresos en libros de fotografías que no saqué. Se quemó lo que el viento amontonó sobre las esquinas, el humo y el vapor se elevó con mis ojos, y la ciudad calló y cayó, sólo la voz de las cenizas acarició mis oídos.

(Ahora y después...)

Y aquí sigo echando raíz, aguardando. Pero voy a mover el espacio a mi alrededor, lastimaré tu rostro con afilados cristales brotantes. Y confluirá nuestra rosada piel, desarmando kilómetros de electromagnetismo disuelto en el rocío. En un relámpago se apagará la fantasía, envuelto en un rayo viajaré a tierra una vez más y volverá el blues tanguero del sur de América a gemir entre mis pensamientos.

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"Los Libros De La Buena Memoria" - Invisible (Luis Alberto Spinetta)
 
El vino entibia sueños al jadear
Desde su boca de verdeado dulzor
Y entre los libros de la buena memoria
Se queda oyendo como un ciego frente al mar
 
Mi voz le llegará
Mi boca también
Tal vez le confiare
Que eras el vestigio del futuro

Rojas y verdes luces del amor
Prestidigitan bajo un halo de rush
Que sombra extraña te oculto de mi guiño
Que nunca oíste la hojarasca crepitar?

Pues yo te escribiré
Yo te haré llorar
Mi boca besará
Toda la ternura de tu acuario

Mas si la luna enrojeciera en sed
O las impalas recorrieran tu estante
No volverías a triunfar en tu alma?
Yo se que harías largos viajes por llegar

Parado estoy aquí
Esperándote
Todo se oscureció
Ya no se si el mar descansará...
 
Habrá crecido un tallo en el nogal
La luz habrá tiznado gente sin fe
Esta botella se ha vaciado tan bien
Que ni los sueños se cobijan del rumor

Licor no vuelvas ya
Deja de reír
No es necesario más
Ya se ven los tigres en la lluvia 

Sujeción

http://www.flickr.com/photos/catcrispi/ 

Lloro por las noches, con la presión que hacen las paredes sobre mi pecho, y me recorre la angustia cuando pienso en lo que hay detrás de la puerta. Soy prisionera; son mis cadenas el miedo; el crimen mi condición y la jaula, mi vida. Golpe tras golpe aprendí a bajar la mirada, a decir que sí cuando es no hasta desconocer mis propios sueños y anhelos. Patada tras patada me desfiguraron el ser, no sé si alguna vez fui alguien además de esta sumisa carne sin alma.

La erosión fluvial de mi fe con cada lágrima me va fatigando hasta adormecerme, agotando mis fuerzas. Me envuelvo en sabanas como cuando era niña y temía por lo que pudiese haber debajo de mi cama. Y es que sigo tan indefensa como un pequeño, ignorando lo real de los productos de mi mente, confundiendo las formas en medio de la oscuridad. Toda la vida me seguiré preguntando: ¿qué hice mal? ¿por qué valgo menos que la suciedad? No recuerdo cuando fue la última caricia que recibí.

Duermo y deseo despertar lejos del dolor, de la sangre salpicada en las paredes, de las heridas escondidas bajo mi ropa. No quiero todo este vacío, esta sombra helada, esta sensación de fragilidad e impotencia. Le temo a todos mis amores porque están del otro lado de las barras. Pero ahora sé de quien sostenerme, la única salida. Hoy las agresiones van a dar su punto final. Hoy me abrazo a la muerte, porque sólo así voy a poder ser libre y vivir.

Ausente

Alguna vez sentiste que...

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Este lugar está tan lleno de esto que cuesta encontrar otra cosa.

Rutina tras tu partida

Cada vez que vuelvo a casa no sé donde estoy, el olor a cigarrillo y el sabor a alcohol en mi boca son una tenue fragancia de noviembre. No me explico como puede llegar a convertirse en esa invasión matutina tan irrespirable. Paso directo al cuarto, tiro las llaves en la mesa de luz, o al menos ahí las encuentro generalmente por la mañana. Me detengo siempre un momento frente al espejo e intento distinguir la figura frente a mí. No te extrañe que lo haga, lucho por dibujarte con mi camisa puesta, sacudiendo el pelo como hacías al levantarte simulando peinarte. Pero la luz traga mis sentidos, y me dejo caer en la cama.

Curiosamente no me duermo al tocar la almohada, reservo un tiempo para pensar con los ojos en el techo. Reflexiono sobre mi vida este último tiempo, no sabría decir cuando empecé a hacerla, fue al poco tiempo de tu partida. Desde entonces que por los días mi ego no entra en el auto, los aumentos en el trabajo se amontonan en el banco y la gente me sonríe a donde voy. Me mantengo ocupado, pero no puedo evitar dedicarte las noches, son tuyas, en mis pensamientos siempre lo fueron.

No te ofendas, pero decidí borrarte de casa. Guardé todas las fotos en donde estabas, las cosas que me dejaste, incluso las cosas que tocaste. Compré una vajilla nueva, y tazas de té. No viene mucha gente a casa, tampoco tengo tiempo para visitas. Hice nuevos amigos, solamente los veo en el bar, ellos siempre están ahí. Contamos las anécdotas alegres y diarias, realmente no sabemos nada el uno del otro. Creo que la mayoría no sabemos quienes somos por nuestra cuenta. Quizás están como yo, buscando recuperar a quien se los recuerde, buscándote.

No necesito soñarte, todavía no olvido tu piel y tus labios. Y al final te encuentro, en la fracción de segundo en que pestañeo para dejar la noche atrás y recibir la mañana. Es ese instante en el que te siento cerca, en ese pequeño instante en que la muerte deja sus misterios y revivir se resume en abrir los ojos. En ese instante sé quien soy.

Mañanas ortogonales

http://www.flickr.com/photos/americanartmuseum/

Viejas horas nuevas a.m. que son pequeños mundos infinitos paralelos entre sí. Los contemplo desde la intersección donde vi el principio de ellos, mi cama.
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Pic info.:
Area Broken by Perpendiculars, 1934
Joseph Schillinger